Capullo

voy a pintar el cielo de gris

no sé
me va la lluvia

charcos de lluvia de barro podrido
en las manos cansadas de nada

la piel hundida húmeda fría
marcada ya de las gotas

¿sabés?
así estoy ahora

disfrutando la humedad de la tierra y de la carne
y de los huesos y de la sangre

sangre de barro rojo en humedales imaginados
como la menstruación que nunca tuve

blancos frágiles mojados los huesos
que se llenan de movimiento interno

barro podrido y arcilla incipiente es mi cuerpa
que moldeo desde la base del deseo

hago y rehago de mí misma
arte propia y renacimienta

cuando salga voy a abrir las alas para verte
aunque seas mi desierto y mi muerte

y cada palabra mía se pierda en el viento

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